ESCÚCHATE

Estoy entusiasmada con este libro.
Lo empecé, lo leí deprisa porque me estaba interesando muchísimo y cuando lo terminé me di cuenta de que no me había enterada de la misa la media, por lo que me tranquilicé y me dispuse a digerirlo
con calma, con un rotulador fosfórito para subrayarlo sin prisa.
Así lo hice. Me leía una o dos páginas cada día, intentaba recapacitar sobre lo leído, me impresionaba la profundidad de los temas que tocaba, la cantidad de datos que exponía y sobre todo la gran sabiduría que contenía.
Se me acabó el rotulador y volví a la tarea con uno nuevo.
Ahí sigue mi libro en la mesilla, ya no leo dos páginas, solo unas frases cada día y me dejan perpleja.
¿Seré capaz de poner en práctica todo lo que estoy aprendiendo?
Porque la gracia del asunto no está en la teoría, eso lo saben hasta los tontos de capirote.
Intenté leer un libro más asequible para mi intelecto y Jaime me recomendó el famoso Juan Rulfo de Pedro Páramo del que tanto he oido hablar en las clases de Escritura.
Empecé pero no podía, algo en mí deseaba con todas mis fuerzas volver al origen, al libro que me estaba cambiando mi visión sobre la vida, por lo que desde entonces, solo Escúchate merece mi atención.
Sigo subrayando, cada día un poco más, a veces vuelvo hacia atrás y corroboro algo que me ha quedado pendiente.
Nunca había leído nada semejante.
Es una especie de sabiduría condensada.
Tal vez sea para todo el mundo, no lo sé pero yo me conozco lo suficiente como para estar segura de que soy difícil de satisfacer y reconozco que este libro me satisface plenamente.
Lo que más siento cuando tengo el libro en mis manos es agradecimiento por tener acceso a un texto que raya la excelencia.

Blaise Cendrars

"L'amour est masochiste. Ces cris, ces plaintes, ces douces alarmes, cet état d'angoisse des amants, cet état d'attente, cette souffrance latente, sous-entendue, à peine exprimée, ces mille inquiétudes au sujet de l'absence de l'être aimé, cette fuite du temps, ces susceptibilités, ces sautes d'humeur, ces rêvasseries, ces enfantillages, cette torture morale où la vanité et l'amour-propre sont en jeu, l'honneur, l'éducation, la pudeur, ces hauts et ces bas du tonus nerveux, ces écarts de l'imagination, ce fétichisme, cette précision cruelle des sens qui fouaillent et qui fouillent, cette chute, cette prostration, cette abdication, cet avilissement, cette perte et cette reprise perpétuelle de la personnalité, ces bégaiements, ces mots, ces phrases, cet emploi du diminutif, cette familiarité, ces hésitations dans les attouchements, ce tremblement épileptique, ces rechutes successives et multipliées, cette passion de plus en plus troublée, orageuse et dont les ravages vont progressant, jusqu'à la complète inhibition, la complète annihilation de l'âme, jusqu'à l'atonie des sens, jusqu'à l'épuisement de la moelle, au vide du cerveau, jusqu'à la sécheresse du cœur, ce besoin d'anéantissement, de destruction, de mutilation, ce besoin d'effusion, d'adoration, de mysticisme, cet inassouvissement qui a recours à l'hyperirritabilité des muqueuses, aux errances du goût, aux désordres vaso-moteurs ou périphériques et qui fait appel à la jalousie et à la vengeance, aux crimes, aux mensonges, aux trahisons, cette idolâtrie, cette mélancolie incurable, cette apathie, cette profonde misère morale, ce doute définitif et navrant, ce désespoir, tous ces stigmates ne sont-ils point les symptômes mêmes de l'amour d'après lesquels on peut diagnostiquer, puis tracer d'une main sûre le tableau clinique du masochisme ?